« Ce n'était plus possible pour la littérature de tourner le dos au monde afin de se préserver face aux nouveaux modes de communication et aux nouveaux supports, le monde changeait à une vitesse vertigineuse, devenait à chaque seconde de plus en plus incompréhensible et insaisissable. Il y avait un sacré boulot pour les écrivains. » page 22

Gary Montaigu est un auteur populaire qui rencontre autant de succès que de maîtresses. En plus de recevoir l'International Book Prize, il devient le héros d'une émission de télé-réalité. Pour « Un écrivain, un vrai », il est filmé du matin au soir, qu'il écrive, qu'il mange, qu'il se dispute avec sa femme ou qu'il aille se bourrer la gueule dans les bars. Les spectateurs donnent leur avis sur le roman que la star écrit sous leurs yeux, avis que ce dernier doit prendre en compte. Le premier roman participatif est né. Et l’événement est de taille puisque l'auteur principal est la star des lettres américaines, l'International Book Prize, l'homme à femmes.

Le spitch donne envie, c'est assez original, mais on n'est pas seulement dans le voyeurisme que suppose le concept de télé-réalité. Pia Petersen propose une véritable réflexion, à travers son héros malgré lui, sur le but de la littérature, sur les dérives de la télé-réalité, sur le rôle de l'écrivain et plus généralement de l'intellectuel.

« L'International Book Prize. Tiens donc. Il faisait désormais partie de l'élite intellectuelle et depuis il se compromettait dans une télé-réalité et il ne savait même plus pourquoi il faisait ça. » page 54

C'est que Gary finit par n'en plus pouvoir, il pense être devenu « la pute de la littérature », malgré de bonnes intentions. On ne sait pas comment s'est arrêtée l'émission, mais on sait dès le début, grâce à deux fils de narration qui s'entremêlent, qu'elle ne s'est pas terminée et qu'un malheureux événement est survenu. On avance dans l'émission en même temps qu'on avance, après, lorsque Ruth, sa femme tellement dévouée qu'elle clame à qui veut l'entendre que sans elle il n'est rien, tente de le convaincre par tous les moyens de reprendre le tournage.

Pia Petersen ajoute ainsi au récit une dose de suspense. Tout est réuni pour que le lecteur ne lâche pas le livre : une intrigue intéressante et bien ficelée, du suspense, un rythme (étant dans l'incapacité de trouver l'adjectif qui me convient, je vous laisse choisir, mais sachez qu'il se trouve entre moyen et effréné), une profonde réflexion sur l'écriture, la littérature, les médias, les gens, l'époque, des personnages à haute teneur psychologique, une écriture fluide qui rend la lecture agréable.

Pourtant, j'ai mis du temps à entrer vraiment dans le roman. Je ne sais pas ce qui clochait au début, ni même si quelque chose clochait, mais j'ai mis quelques dizaines de pages avant de me retrouver quelque part entre moyen et effréné. Et finalement, ça valait le coup. Pour toutes les qualités citées quelques lignes plus haut, pour le plaisir de lecture, même tardif, et pour le dénouement : Un écrivain, un vrai vaut le coup. Une bonne surprise de la rentrée !

Merci aux éditions Actes Sud pour l'envoi de ce livre et à Pia Petersen pour me l'avoir dédicacé !

« Papa m'a dit cent fois comment faudrait que je sois. Qu'un garçon, ça pleure pas, ça se laisse pas faire. Mais papa n'est pas là quand Vincent et ses potes viennent me chercher des crosses dans la cour. J'me prends des baffes, des coups de poing, et je dis rien, je serre les dents. J'en parle pas. Pour quoi faire ? Papa m'a dit cent fois qu'un garçon, ça règle ses comptes tout seul, que ça doit savoir se débrouiller, « comme un homme » il a dit. Quand je rentre du collège, papa n'est pas content, parce que ma chemise est déchirée ou qu'un bouton manque, que ma lèvre saigne et que j'sais pas quoi répondre quand il me demande si j'ai su me défendre. Non, papa, je me suis assis en boule, j'ai attendu que ça passe, j'ai mal aux côtes, j'veux pas y retourner demain, steuplé va leur demander d'arrêter. Mais ça, je peux pas lui dire. Je bredouille, je tremble, parce qu'à force, j'ai l'impression qu'il est de leur côté. Pas du mien. » pages 5-6

Avec une pudeur infinie et une sensibilité dosée à la perfection, il raconte le parcours chaotique (décidément, que de chaos autour d'Antoine Dole !) d'un adolescent de treize ans qui, comme tant d'autres, vit mal son homosexualité et manque d'amour.

On n'est pas là pour connaître sa vie amoureuse et encore moins sexuelle, il n'y a aucun voyeurisme, rien de malsain. Simplement un jeune perdu entre un groupe de gros bras dont le passe-temps favori est de le frapper en le traitant de tafiole et un père qui assure à tout-va que son fils ne sera pas pédé.

Voilà, c'est ça. Juste ça. Mais c'est touchant, c'est émouvant, et finalement c'est beau. Et on se dit, en refermant le livre, qu'il faudrait qu'il soit lu à l'école, qu'il faudrait que ce ne soit pas seulement les parents qui comprennent, mais aussi les autres. Les camarades, les amis, les gens dans la rue, le reste de la famille... Les autres. Tous les autres. C'est d'ailleurs le seul reproche que j'ai à faire à À copier 100 fois : que ça ne va pas plus loin, un petit peu plus loin. Vous me direz : mais non, grand fou ! Pas plus loin, c'est juste ce qu'il faut, c'est subtil. Et c'est vrai que l'amour d'un père qui n'acceptait pas, c'est important. Que sa force réside dans la taille du texte infiniment opposée à la taille du message.

Et c'est pour ça que c'est important, les livres ça. C'est très court et ça touche encore plus, ça va droit au but. Parce que ça a un but. Ça va chercher du côté de Matin brun de Pavloff, c'est voué à devenir le même genre de livre. Ça devrait, en tout cas. Le genre de livre qui devient une référence parce qu'il a un message et que, en très peu de pages, il le fait passer. Et ça, c'est fort.

Lire les critiques de Stellabloggeuse et de Batifolire !

Lire ma plainte "liberté, égalité, fraternité" !

Bon, histoire de passer rapidement sur le côté négatif de ma critique : j'ai mis du temps à apprécier ma lecture. J'ai trouvé ça un peu lent, un peu long, un peu trop américain. Ce n'est certainement pas pour rien qu'on l'a comparé à Jonathan Franzen (impossible de retrouver où, qui, mais je suis certain d'avoir lu ça). Fin de mi-temps pour le soldat Billy Lynn, c'est le récit de quelques jours sur 400 pages. Et moi j'aime pas trop les gros pavés qui s'éternisent sur les détails. Mais quand l'histoire a commencé à prendre de l'ampleur, quand on a arrêté de simplement savoir que tel Bravo était assis à la gauche d'untel, que celui-ci a bu une bière alors qu'il n'en avait pas le droit et que celui-là avait besoin d'un Advil pour la calmer sa murge de la veille, je suis rentré dans l'histoire, et j'ai continué pour savoir la suite, et non plus simplement pour pouvoir écrire quelque chose dessus.

Un accrochage avec des insurgés irakiens, trois minutes quarante-trois de pure violence filmées par Fox News, désormais en boucle sur YouTube, et les huit survivants de la compagnie Bravo deviennent du jour au lendemain les enfants chéris de l'Amérique. Conviés par l'administration Bush à effectuer une « Tournée de la Victoire » censée ranimer la flamme du soutien à la guerre, ils sont partout accueillis en héros, jusque dans le stade de Dallas où doit se clôturer leur tournée à l'occasion du grand match de football annuel de Thanksgiving.

En fait, ce qui fait que le roman n'est pas qu'une succession de scènes dans des stades, d'apéros et de pensées intérieures, c'est que tout ne va pas se passer comme prévu.

Il y a Albert, le producteur qui tente par tous les moyens de vendre leur histoire pour en faire un film. Les gens intéressés se bousculent sur son BlackBerry, mais il y a toujours quelque chose qui ne va pas. Il y a Dime, le commandant, qui veille sur ses hommes avec autant de sévérité et de tendresse que s'ils étaient ses gosses. Il y a Billy, le héros malgré lui, qui ne cesse de repenser à la mort de Shroom au front et de se demander s'il a envie d'y retourner, s'il peut y échapper, comme sa sœur le lui promet (elle a contacté un groupe qui...) depuis qu'il a passé deux jours dans sa famille, histoire d'éviter un nouveau massacre et d'éviter de perdre la première fille dont il vient de tomber amoureux. Parce que Billy n'est encore qu'un gamin, comme ses compagnons d'arme, ses amis, ils ont la vingtaine pour les plus vieux d'entre eux. Et certains commencent à se demander si on ne se fout pas un peu de leur gueule.

« Mais les Bravo peuvent se permettre de rire et de se sentir supérieurs, parce qu'ils savent qu'on les utilise. Bien sûr qu'on les utilise, ils baignent dans la manipulation, c'est leur élément, car quel est le boulot d'un soldat sinon d'être un pion qu'on avance ? » page 45

Il y a d'autres morceaux d'histoires, d'autres considérations, j'en oublie certainement. Fin de mi-temps pour le soldat Billy Lynn est plus complexe qu'il n'y paraît. Ça s'affine au fil des pages, on avance, on découvre. Les questions, les réponses, le propos, les nons-dits.

Entre politique, football américain, souvenirs de guerre, discours alcoolisés, tentatives d'approche de Beyonce pendant la mi-temps (les Destiny's Child sont là pour faire le show et ils ne pensent qu'à les baiser), Ben Foutain navigue dans un flot de mots, de phrases, de sujets, afin de remonter le cours d'une satire de l'Amérique d'aujourd'hui, celle qui se croit la plus forte, la plus grande, la plus belle, celle qui manipule, celle qui calcule, et celle qui chute.

Finalement, c'est un très bon roman. Avec du foot, des soldats, de l'alcool, des pom-pom girl, des richissimes propriétaires, des questions sociales, politiques et personnelles, bref, un roman américain ! Exubérant autant qu'intérieur, drôle autant que satirique, festif autant que sombre, à l'image de la couverture, un très bon roman américain.

« "Il semblerait que cette bande d'insurgés avait choisi de mourir, a déclaré le colonel Travers au Time, et nos hommes étaient tout disposés à les y aider."C'était d'un côté comme de l'autre, mais ce n'est qu'à la fin qu'ils se sont décidés, huit ou dix kamikazes qui ont jailli des roseaux en courant, en hurlant et en tirant à l'arme automatique, un ultime rush orgasmique de martyrs vers les portes du paradis musulman. Pendant toute sa vie militaire, on rêve d'un moment pareil, et chaque soldat s'en est donné à cœur joie, déclenchant un feu d'enfer, et les hadjs ont explosé, cheveux, dents, yeux, mains, têtes éclatées, comme des melons, poitrines réduites en chair à pâtée, un spectacle auquel on ne pouvait pas croire, qu'on oublierait pas, qui ne laisserait jamais l'âme en paix. Oh ! Mon peuple ! La pitié n'était pas de mise, point final. » page 170

Merci à Carol Menville des éditions Albin Michel pour l'envoi de ce livre !